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Per non parlare del farmi convincere a partecipare fisicamente all’acquisto dei mobili per il giardino. Il che implica la loro scelta. Presso il luogo che li vende. Insomma uno dei più detestabili e insulsi luoghi compresi nel sottobosco della periferia di Roma dove ogni fine settimana si riversano persone in cerca di diversivi per distrarsi dalla propria vita noiosa: un ipermercato. Per il bricolage, per di più.

Ma non voglio discettare di viti a brugola e stop, vernici antifungo e trapani avvitatori elettronici nonché trattorini per il taglio del prato che fanno venire orgasmi ormai impensabili a poveri derelitti di mezza età in trapasso permanente effettivo, né della editoria specializzata che pretende di insegnare a costruire un tavolino in un week end o dei semi destinati a far diventare verdi i pollici di tante signore in visibilio davanti a un vaso di simil terracotta.

Non voglio parlare neanche dei percorsi obbligati per parcheggiare, per girare tra gli scaffali, per infilarsi nel flusso della cassa numero 3 e per ritirare la merce. Voglio sorvolare anche sul reparto bagno, dove coppie saldissime entrano in crisi per la scelta di un piatto doccia o coppie in crisi perenne trovano un paio d’ore di rinnovata armonia tra la scelta delle piastrelle che li trova insapettatamente d’accordo e il breve (si fa per dire) volgere del tragitto a ritroso fino a casa. 

Voglio solo dire che la moto nera - che nel frattempo è arrivata - è una ficata, ma non necessariamente dovevo comperare due caschi in tinta, visto che inaspettatamente (?) a Roma siamo passati da 16 a 32 gradi, il GRA è sempre troppo lungo, e per un colpo di calore rimediato nel tragitto sono due giorni che ho mal di testa.

Per non parlare del fatto che i mobili, alla fine, sono stati scelti ma non trasportati. Io e la Carreras si era in moto del resto. E il necessario successivo viaggio per completare il tutto avverrà senza di me, per forza.